Toda boa história de amor conta um pouco do encontro, da transformação do casal e acaba num final feliz mentiroso. Talvez, histórias de amor não gostem de se prolongar para não falar do que acontece depois que se fica junto, do esforço voluntário que é viver o tal do amor.

Na cama, quando estou sem roupa e com muito tesão, eu gosto mesmo é de foder a mulher que eu amo. Fodo porque sei que, na hora H, é exatamente isso que a satisfaz.

Se faço amor, além de trepar? Faço, claro. Porém, faço um amor bem diferente

Você sentado do seu lado da cama, eu do meu, cada um no seu pequeno mundinho de relatividades me fez perceber que o amor é delicado e simples feito carnaval de rua de interior. Não carece de roupa de grife, sapato apertado ou jantar em um restaurante refinado da moda.

De carinho em carinho, cafuné em cafuné, bem de mansinho e sem dar migué, eu vou ressuscitar a sua fé no amor verdadeiro e que nada pede em troca; sentimento essencial para fazer com que a maré ruim que anda lhe afogando pare de subir, e tudo volte a lhe dar pé.

Li uma vez num livro que a gente sempre reconhece quando foi amor. Foi amor nas contas de telefone ou no histórico do chat, foi amor no Paris 6 e no dogão da esquina, foi amor na escada do prédio ou na cama do seu melhor amigo em alguma festa regada a álcool.

Pedi um conselho. Mal terminei a frase já era possível prever a resposta. Aquela história estava capenga demais para parecer um bom começo. Não que faltasse carinho, mas faltava um interesse real pela vida do outro. Não tinha nem de perto aquela urgência dos beijos que eu vejo no metrô

Eu, mais que tudo, quero um amor que compartilhe das coisas pequenas, aquelas sutis e um tanto amenas, mas que fazem o dia ter sentido.

Eu quero um amor que carregue minha foto na carteira e que sorria sempre que precisar abri-la.